Esa llama que arde en vos

Cansado de dar excusas, sale a enfrentar la realidad.
Tal vez vivió escondido por tantos cascotazos, o tal vez encuentre mil excusas más, pero no quiere hacerlo.
Esta vez piensa jugar todas las cartas y sólo espera poder dejar fluir las cosas.

Pero es triste saber, que el fuego está destinado a consumirse y arder, para luego volver a nacer de sus propias cenizas.
Es triste entender que de algunos errores no se aprende.
Pero mas que nada es doloroso saber que no hizo nada por cambiar las cosas.

Es esa melancolía que lo ahorca, lo acorrala y asfixia.
Tal vez me esté haciendo viejo se repite, pero se conoce demasiado.
No es viejo, ni se está haciendo; sólo busca una excusa para poder seguir siendo lo que es.

Para la vieja

Ya empiezo mal, porque estoy enojado. ¿Sabes porque ma? Porque al gordo de papi se le ocurrio que te escriba ahora. ¡Y encima me mete presión!. Pero bueno, no estoy acá sentado para quejarme de "nacido para romper los huevos grande (Papi)". Te comento que estoy frente a la compu, en representación de tus tres hijos y tu esposo.
Quemando mis neuronas para resumir 27 años de tu vida, desde que tuviste a tu primer tesoro: El Exe, más conocido como la veloz del norte. Y si, digo tesoro, porque si bien te ha hecho renegar, fue el primero y tené en cuenta, que como dijo Mafalda, el fue el conejillo de indias en tu carrera de madre.
Luego, hace 25 años, nace el segundo tesoro: El Leo, el payaso mala onda. Podrás decir que no es cariñoso, que es mal contestado, pero no podés negar que se te llenan los ojos de lágrimas con sus buenas acciones, siempre desinteresadas.
Despues, hace ya 21 años, nací yo, tu tercer tesoro: Lolo, más comunmente llamado como "nacido chico" y aunque esa fama tenga bases solidas en el "Maaaaaaaaaaaaaaa, ¿donde está tal cosa?" puedo decir que nadie te llena tanto de besos como yo.

En fin, resumiendo un poco, todo esto de ser madre seguro nació alla por tu adolecencia, pero se terminó de consolidar cuando conociste "al petalo", a ese galán de cine que tanto cautivaba a las chicas. Y gracias a ustedes dos aquí estamos, aquí seguimos, sobretodo al trabajo tuyo vieja, que sos multiuso. Que aunque no te guste planchar lo haces, nos pagas los celulares, nos cocinas, en fin, sos la empleada administrativa de esta familia y SIN COBRARNOS UN PESO!
Terminando con esta perorata quiero volver a agradecerte, en nombre de los cuatro, por ayudarnos siempre que necesitamos una mano, y por hacernos mas feliz y más gordos con tus manjares, tanto al mediodia, como a la noche (aunque te resistas, sabemos que amas vernos comer, como buena madre italiana).
Te amamos vieja y por eso queremos que no solo en este día, sino todos, hagas lo que te haga feliz!

Exe, Leo, "Edgordo" y Lolo.

Another brick in the wall

Dicen que no hay otra vida que la que vemos.
Sus discursos, llenos de palabras, vacíos de contenidos.
Discursos lobotómicos. Palabras lisérgicas.
Un gran grupo se ve arrastrado por su marea. Hay días que despiertan, y se dan cuenta de lo lejos que están la orilla, pero ya es tarde.
Otro grupo, asmático de ideas contrarevolucionarias, se aferra a una palmera. Negando sus sentidos, siguiendo sus instintos.
En ese maremagnum de personas, una pequeña alma se deja llevar.
Sabe de su cruel destino, pero no le importa. Porque sabe, que a veces, sólo contadas veces, lo mejor es que la corriente recorra tu cuerpo, aunque sea cuestión de segundos.
Lo sabe, lo siente en su piel. Su destino está escrito, por un triste poeta, fiel a caminos de ripios, pero con el sol en su norte. Con el cielo como bandera se yergue altivo, esperando que los vientos, terminen su febril carrera.
Maldito poeta ¿tanto le cuesta hacer una historia feliz?.
Si al fin y al cabo, Dios también supo ser poeta.

Nadie puede matarte en mi alma

Empiezo pidiéndote perdón por dos razones: Nunca podré estar a tu altura, porque nadie puede hacerlo. Menos yo, un vulgar mentor de ideas inconclusas.
En segundo lugar por mis errores cometidos.

No tengo ninguna excusa para esto, mas que decir que soy humano.
Siempre te espere, te busque. En cada mirada estabas vos, pero te escapabas.

Luche mucho. Herí por culpa de mi egoísmo. En una guerra sin fin me sentía, y como en toda guerra, solo quedan perdedores. Y debo decirte, amor, que en este momento me siento un perdedor. Perdedor eterno, porque nunca podré darte lo que mereces.
Sos tan brillante, que no perteneces a este mundo.
Podría pasar horas buscando una razón, una explicación, pero nunca la encontraría. Por que en vos no reside razón, simplemente sos fe. Sos mi fe.
Tu estrato se encuentra en la eterna felicidad, esa que como ingenuo que soy, voy a intentar darte.
Sé que nunca ganaremos una carrera al tiempo, pero hay momentos, en que el tiempo puede detenerse; y sólo por segundos, puedo ver tus ojos verdaderamente. Sólo en esos momentos entiendo que mi vida, que todo lo caminado, me preparo para esto. Entiendo que toda devoción pertenece a vos, y que para eso nací.
Tu nombre nunca pudo estar equivocado, porque mereces ser alabada. Sos tan única, tan mágica, que nadie mas que vos podría recibir halagos con humildad.
No entiendo todavía como es que se me concedió semejante orgullo, de poder escribirte estas palabras. Pequeñas palabras, pero cargadas de amor.
Ten por seguro, amor, que cada segundo hasta que caduque, te amaré.
Da por hecho que mi estúpida alma humana va a amarte mas allá de cualquier frontera.

No dudes un solo segundo que mi fugaz vida será eterna a tu lado. Porque al fin puedo decir: "te encontré, para nunca mas perderte"

Eterna creación

Creemos un mundo en que la bondad sea una fortaleza, necesaria para vivir, así la selección natural solo acepte a aquel que busca un bien común.
Creemos un mundo en que la inteligencia y la humildad caminen de la mano, así todos podamos tener las mimas oportunidades.
Por último creemos un mundo en honor a nuestro yo primigenio, para amar al prójimo tanto como a nosotros y podamos vivir eternamente unificados en no solo una misma materialidad, sino también en un mismo sentimiento.

El abandono de Midgard

En cierto tiempo, inestimable para el humano medio, vivió un ángel.
En la región de Midgard, donde se estaba definiendo el destino de los mortales, vió una esperanza detrás de una mirada. Una luz en un camino de ripio.

Sintió que el cielo se despejaba, y las estrellas quedaban expuestas, al alcance de su amor.
Pero una latente oscuridad engullía su corazón, y aquel ángel luchaba por arrebatar la presa al gran cazador. Ágil montero, con filosas garras, mente intuitiva y resplandecientes brillos en sus ojos.

Se trenzaron en una eterna disputa, ángel y cazador. De vez en cuando, los roles se intercambiaban y lograban así confundir hasta a su propia naturaleza.

Eran los rayos quienes marcaban el fin de cada etapa, dando tiempo así a restaurar energías, armonizando nuevamente la capacidad de ambos.

Cierto día, cansados de la tenaz rutina, lo divino y lo maldito, decidieron firmar una tregua, dejando este pobre corazón a la deriva. Flotando en un mar inmenso, sin nada mas que su propio bombeo, sin más sonidos que el de algún trueno lejano, recordándole que el fin, después de todo, no es nunca el fin.

El mundo de Sofía

"Digo que hay algo de misterio divino en todo lo que existe. Lo vemos brillar en un girasol o en una amapola. Y también intuimos algo del inescrutable misterio cuando vemos a una mariposa levantar el vuelo desde una rama, o a un pez dorado que nada en su pecera. Pero donde mas cerca de Dios podemos estar es en nuestra propia alma. Sólo allí podemos unirnos con el gran misterio de la vida. En muy raros momentos podemos incluso llegar a sentir que nosotros mismos somos el misterio divino."

Apelación

Tomo aire, cuento hasta diez, y empiezo:
Me equivoqué y no tengo excusas. Pedí perdón pero no fue suficiente, porque mi castigo es más grande que cualquier castigo. Por lógica tambien lo es mi perdón.
Empero, ¿Porque me preocupa tanto que pasa por tu cabeza?
A esa respuesta la sé.
Entiendo tu bronca e intento no entrar en la misma rueda, pero mi pasión es más grande que mi razón (¿obvio no?).
Tomé tu mano y fue la ausensia de pensamiento que me obligó a soltarla.
El viento me empujó por otro camino, tal vez mejor, quien sabe.
Busque carteles que me indiquen como retornar, pero la ruta desierta guarda un castigo adicional. Ese de eterna nostalgia.
Es muy doloroso equivocarse, sobretodo herirte. Pero debes entender que el miedo me cegó.
No me gusta soltar tu mano, pero acepto mis repetidos errores, y por eso no soy capaz de pedir la grandeza de que no sueltes la mía.
Esa grandeza no se la merece quien se cree tan poca persona para creerse capaz de herir a terceros.
Creí ser el barro y no el humano; la vida me demostró que no es así de la peor forma.
Me equivoqué y no puse la otra mejilla.
Juzgué y ahora estoy en el banquillo (Bien merecido).
Tomé la ruta equivocada, y aunque no sepa por donde ando, pienso hacer de ésta la ruta correcta.
Vuelvo a respirar luego de incontables minutos y termino:
"Perdón, y gracias"

Misa para vos

Esta vez es real.
Me perdí.
Lo trágico es que, creo, no me dí cuenta aún.
Un viaje de 1100 km necesité para empezar a pensar que sólo fue una confusión, o miedo tal vez.
En este viaje pude salir de lo cotidiano. Conocí toda clase de gente, y tuve que salir de mí para poder entender aunque sea una parte de estas personas.
Estuve donde tanto deseé. Pertenecí a un grupo, a una tribu diría. Miles de voces fueron una, los objetivos se unificaron y desde todas partes llegó un sólo grito implícito: Libertad!.
Pero esta libertad se debe, irónicamente, a ser preso. Preso de una pasión, de un entendimiento, de una afinidad. Y es esta dulce prisión que alimenta esa esperanza, de al menos, volverte a ver una vez más.
Eso es amor, y si debo vivir esta nostalgia para luego disfrutar de verte, entonces a vivir que son dos días (Descolgados del laurel), porque estoy pensando en vos siempre, siempre extrañándote...

Preparate para lo peor, que lo mejor está por venir... I

La libertad es un estado de la mente, también así lo es la paz.
Éstas se logran haciendo lo correcto. Lo correcto es lo moralmente aceptado.
Acá se corta la línea: Lo moralmente aceptado solo indica pautas de la cultura específica de una región, a su vez esta cultura es creada y modificada en base a la historia.
La historia es escrita por hombres, los hombres olvidan. Por ende la historia contada nunca es real. Los hombres también son influenciables por cuestiones personales; la personalidad se forma en un contexto y ese contexto es la cultura. Entonces la personalidad de cada hombre se basa, se crea y modifica a partir de los que otros hombres recuerdan; u olvidan olvidar.
Queda así la personalidad, como resultado de un descuido de la mente, e influencias personales de aquellos quienes escriben la historia.
Nuevamente la historia es olvidada y además corruptible.
Se le suma a su vez, aquellos hombres que crearon su personalidad influenciados por la cultura que proviene de la historia que no es la historia olvidada, o mejor dicho, la verdadera historia, sino aquella historia corruptible de la que hablamos en el párrafo anterior.
Entonces, si lo moralmente aceptado no es real, no será posible alcanzar la libertad, y tampoco la paz.
Sin embargo la paz es posible, como también la libertad, porque la mente es un hecho.
¿Quiero decir con esto, que para lograr estos objetivos tengo que olvidarme de todo lo que me enseñaron? ¿O es que sólo busco una excusa para no aceptar la realidad que me toca vivir?.
Me encuentro ante un mayéutica y a su vez una ironía. ¿Sé algo? en ese caso, ¿me sirve de algo lo que sé?.
Vuelvo a repetir: Los hombres olvidamos.
La paz se logra gracias a la mente, la mente funciona gracias al pensamiento. Éste es un conjunto de conocimientos, que pueden formarse a travez de diversas fuentes.
Gran parte de éstas fuentes son derivadas de la historia.
Otra de las grandes fuentes es la percepción de la realidad, y ésta es gravemente modificada por los prejuicios creados a partir de la historia que conocemos.
Pero nos encontramos nuevamente con que el hombre olvida.
Entonces me pregunto: ¿Es posible olvidar lo que conocemos, y así llegar a un estado de paz y libertad?
¿O es que si olvidamos dejamos de pensar?

"La consolidación de un bien general es imposible si se ignoran sus propios derechos. Si los pueblos no se ilustran, si cada hombre no reconoce lo que vale, lo que puede o lo que se le debe, nuevas ilusiones sucederán a las antigüas y después de vacilar algún tiempo entre mil incertidumbres, será nuestra suerte mudar de tiranos, sin destruir la tiranía".
Mariano Moreno. 4 de marzo de 1811.(murió envenenado a los 31 años).

Tesoros y miserias II

Soy un mochilero del siglo veintiuno.
Estoy en camino hacia el sur.
Mi auto traqutea por el ripioso camino.
Arboles rodean el paisaje y el fresco viento que entra por la ventanilla acaricia mis pelos. Ese olor puro, ese aroma a vida, me conecta con el mundo.
Invita a la meditación.
Esta vida me enseñó muchas cosas, entre ellas a saber encontrar la felicidad, pero me quito muchos años, viviendo confundido, entre cables y campos de cemento.
Alejo mis pensamientos, y entro en mi destino.
Los perros salen a recibirme, con esa humildad que solo un perro puede tener.
Inspiro hondo y mi pulso se relaja.
Me siento a esperar y es mi cabeza la que traquetea.
Buscamos ser libres, pero nos aferramos a todo lo que este a nuestro alcance, pensando así librarnos de la muerte también. Maltratamos a quien nos da vida, a quien nos ayuda, a nuestro mejor amigo, y todo por querer permanecer.
La cortina se mueve y es traspasada por una regordeta señora, pero de indudable buena salud, y aspecto amable, apacible.
Me sonríe y me invita a entrar y sentarme.
Me dice que ya vuelve y sale por una desvencijada puerta.
No puedo evitar que mi cerebro vuelva a girar.
Mi vida estuvo plagada de materialidades, y no podría contar esto si no fuera por el cariño que siempre me rodeo.
Logré mucho de lo que me propuse pero eran solo vanalidades.
En ese camino, mayormente me encontré con dolores, odios, egoísmo; todas creaciones del hombre y su ambición de poder. Pero el amor, el cariño, me mantuvo en pie.
Me indica la puerta mientras me dice que puedo pasar la noche en su casa.
Sonrio ampliamente mientras agradezco efusivamente.
Y es el brillo en sus sabio mirar, que me indica que encontré una madre mas, una hermana mas, un hogar mas.
Un fugaz pensamiento cruza por mi mente.
Detras de cada sonrisa sincera habita mi Dios

Anoche soñé.
Si que soñé.
Estaba durmiendo y mi habitación se incendiaba.
Años de recopilar recuerdos eran lentamente convertidos a humo y ceniza.
Y yo permanecía acostado, mirando como las paredes se derrumbaban.

Anoche soñé.
Claro que soñé.
Me encontraba en el centro del escenario.
Caras sonrientes aplaudían.
Años de esfuerzos y al fin estaba siendo recompensado.
Sin embargo me encontraba sonriendo tontamente, sin sentir ese éxito como mio.

Anoche soñé.
De otra manera no podía ser.
Estaba amando.
Grandes ojos me calmaban.
Toda una vida de devoción inútil y al menos por dos segundos descubría que el sentido de nacer.

Hoy me desperté.
Tarde o temprano este momento iba a llegar.
Y me encontré viviendo.
Una parte de mi vida se había ido, y una parte estaba en camino.
Entendí que el sueño no se sueña, no se crea; si no que se vive.

Hoy me desperté.
Respirando lentamente me levante, me miré en el espejo y dije: "La puta madre, que lindo día".

Hablando de libertad

Eran las tres de la mañana, la hora elegida por los espíritus para hacer su entrada en escena. Era el whisky lo que en ese momento me infundía calor, ya que hacia tiempo que mi corazón se había detenido.
Paradojicamente, fueron sus ojos celestes como el cielo, filosos e incisivos como escalpelo, y fríos como lluvia de julio, los que repentinamente hicieron retornar los latidos a mi pobre y maniatado corazón.
Es extraño que semejante suceso, como volver en vida a la vida, no haya desatado en mi una cuota de raciocinio; pero es que el amor no tiene razón, como la fe no tiene razón en la religión.

Y el destino nos preparó, nos juntó; no nos dejó a la intemperie. Con el tiempo como arma. Y fue con esa herramienta que tan hábilmente maneja, con las que nos construyó un nuevo camino. Se adentro en nuestros cuerpos, recorrió cada artería y cada vena, y sedimentó de paciencia cada músculo.
Fue en ese preciso momento que nuestras miradas se cruzaron entre la muchedumbre. Como un puente entre nosotros; las palabras se volvieron inútiles, porque nuestros pensamientos se unieron y el reloj se detuvo. Pareciera como si el tiempo hubiera muerto en nuestro cuerpo y toda rastro de urbanización desapareciera.
Lentamente una imagen fue apareciendo, como en segundo plano, porque el primero solo era ocupado por sus ojos. Nos encontramos en una suave pradera, y a lo lejos el ruido del agua correr y las olas romper. Sin dejar de mirarnos fuimos fundiéndonos, esfumandonos, y el pasado fue convirtiéndose en simplemente un fugaz y efímero estado de la memoria. Tal como nosotros nos transformamos en una suave brisa de verano, acariciándonos, meciendo las hojas de los arboles y haciendo bailar los verdes pastos; combinación de tormenta y calma, mezcla de pasión y amor.

...Donde escondemos tesoros y miserias...

Era un pobre tipo enamorado de la vida.
Como en toda historias, fueron sus malas apuestas las que lo tuvieron a un paso del abismo. Pero ese paso se dio y se encontró nuevamente vivo. Renovado. Porque aprendió, y aprende día a día, que querer no es gratis sino gratificante. Intenta no volver a ser nunca el de ayer. Es la buena felicidad, esa que no se nota.
Una noche de marzo, decidió escalar montañas, besar el frío infierno de la noche, bailar con la tierna caricia del viento, esconderse y ser parte de una luz intermitente, pero siempre resplandeciente.
Una tarde salió a navegar, reflejada su imagen en la inmensidad, abrigado solamente por un instinto. Tomando toda nube como casa.
Una mañana se encontró en un bosque, respirando el sol matutino, descansando cómodamente en el acolchonado pasto.
Observo al humano cabeza abajo y supo perdonarlo. Sí pecó de fanfarria fue porque pudo conocer la fórmula de la felicidad. Aunque esa receta es la suma de mares, montañas, bosques y vidas.
Hay quien dice que es cara la receta, y hay quien dice quien pone precio a la felicidad es un pobre hombre.
Pero estas cuestiones sobrepasaban su capacidad, y sin embargo, era un pobre tipo feliz.
Y en su ignorante sabiduría siempre repetía: "Aquel que es inteligente y no feliz, no es inteligente".

Y mientras el sol se muere

Salgo a la calle, donde la vida es flor, y no encuentro mas que caras largas y decepción. Camino esperando ver al menos un sintoma de sociedad, y tropiezo con escombros y egoísmo. Prendo la tele, esperando ideas, educación, inteligencia; y solo veo discursos vacios y negocios.
Caras que se repiten una y otra vez, palabras que se contradicen, y zombies; muertos vivientes que desean nuestras pocas neuronas, y nuestros bolsillos hambrientos.
Muertos por accidentes, muertos por secuestros, por drogas, por hambre, por policias, por ladrones, por mafias, por bronca, por amor, por falta de educación.
Sequias, diluvios, desmontes, lluvia acida, aire fetido, cancer.
Cada día me levanto y veo al humano deshumanizado, y descubro una nueva raza bestia-humana.
Creo que ya sabemos donde vamos, y sabemos tambien que es el camino equivocado; pensamos: ¿y como hacemos para cambiar de camino? y nos sentamos a mirar televisión, o en la computadora. Y nos limitamos a quejarnos, y decir: ¡Que barbaridad!; nos hundimos cada vez mas dentro nuestro y seguimos diciendo: ¡Que barbaridad!. Y perdemos, a nuestros compañeros, a nuestros amigos, a nuestra familia, a NUESTRA sociedad y repetimos esas dos palabras tan irritantes.
Y digo yo: ¡Que barbaridad! ¿como podemos ser así?...

Imagen meramente ilustrativa

Terriblemente irrisorio que pienses que encontrarme aquí sea una casualidad.
Tan hilarante que sonrío al ver tu cara de sorpresa.
Tan despreciable que me clasifiques como verte hoy aquí, en este santuario.
¿No te das cuenta que nadie es lo que parece?
¿No pensaste acaso, que lo que la vista te devuelve puede ser fruto de tu imaginación? ¿O de un simple deseo?
Un deseo crudo, y sin embargo tan uniforme, a diferencia de tu imagen amorfa y meramente ilustrativa.
Tan amorfa como tus valores.
Tan poco valorable como vos, y tan vos como yo.
Nuevamente hilarante, la ironía de besarte. De retrotraer el tiempo y doblegarlo. Burlarnos de la historia y la lógica.
¿Todavia seguis sin darte cuenta?: La vida es una canción de cuna y la autoría es a mi nombre.
Que triste que no seas vos quien la escribe.

Dioses y dados

Era martes, o jueves, de todas maneras no importaba que día era.
Perplejo miraba esa figura que había respondido a su plegaria.
El desconcierto que en la cara de José se había posicionado no se debía a que su dios le había contestado, sino que había respondido a tan banal pregunta: ¿Que hago?.
- Y yo que se. Fue la respuesta que recibió.
Ahora que lo pienso es probable que la cara de confusión que lo asaltó no fue porque dios le hablara, o porque le responda, o por su imagen tan alejada de las estampitas que tenía diseminadas por todo lugar donde su ser había pasado; sino a tan indiferente respuesta.
Luego de un silencio sepulcral, ya que despues de la inesperada aparición todo parecía haberse esfumado, José volvió a consultar:
- ¿Como no sabes? Sos dios! Vos debes cuidarme, protegerme, guiarme!
- ¿Y cuando firmé contrato que no me avisaron?. Le respondió el desinteresado dios.
- No, no sé, cuando nos creaste calculo. Todavia no habia nacido en esa epoca.
- Para para para. Creo que acá hay una confusión. Yo soy nuevo, llegué hace cien años. La verdad que ni idea que hicieron antes de mi, cuando llegué acá me dijeron que tenía que reemplazar a uno que le dieron licencia por un año por un problema de la capocha; y te soy sincero, yo no pienso terminar igual, así que manejate papá.
- Para! Esperá! ¿Como me podes decir eso? ¿Y ahora que hago!?.
- Yo que sé! Ya te dije, manejate!
Y sin más la visión se esfumó, tan efimera como como mezquina, dejando a José totalmente perplejo.
- ¿Y ahora que hago?. Se volvió a preguntar el repetitivo personaje.

La droga mata

Llegó al hotel ensimismado, cavilando sobre los acontecimientos de ese día.
Si pasaba lo que el mas temía, podría terminar preso por largo rato. Pero si todo salía según lo planeado, se alzaría con una buena cantidad de dinero, suficiente para poder vivir tranquilo unos cuantos años.
Así era el narcotráfico, de poder ser millonario podías pasar a la ruina y perderlo todo.
Pero el destino puede ser intrincado, tramposo o simplemente perfecto.
Por la mañana, el día en que la avioneta despegaría rumbo a un pueblo cercano a Carlos Paz, donde, sobre un campo, soltaría la carga, que debía ser recogida por el dueño del campo, recibió, cerca de las 10 a.m., un llamado del dueño de la estancia, y éste le dijo que tendría que ir con su auto a recoger la carga ya que a él se le averiado.
El primer error consistió en que nunca había alquilado un automovil, sino que había ido con el suyo.
Su segundo error fue haberse hospedado con su nombre real, y el tercero y más fatal, fue confiar en el dueño de la estancia, quién era un político poderoso de Córdoba.
Fue esa suma de hechos fortuitos que hicieron que su mayor temor no se cumpla, sino peor. Termino con varias balas en su cuerpo, desangrado, dentro de su Clio.
Quién sabe, tal vez lo prefirió a ir preso.

Gargara Larga

Hoy, que encuentro la vida en cada esquina.
Hoy, que te pierdo, sin haberte encontrado; que me encuentro sin haberme buscado y que me pierdo sin siquiera haberme movido de mi lugar.
Hoy, que aprendí a jugar con fuego sin quemarme, pero sintiendo el calor.
Ayer, hace 6 meses, un año, que descubrí que todos los sentimiento, todos los lugares, que todas las vidas, habitan en mí.
Mañana, que voy a vivir sin tu calor; mañana, que vuelvo donde pertenezco: a mi mismo, en soledad.

Bajos fondos blancos

Desde mi rincón la observaba. La veía ver a la gente y más de una vez se cruzaron nuestras miradas, aunque fugazmente.
Huraño rodeaba con el dedo índice el borde del vaso.
Hacia ya rato había terminado mi whisky, y sin embargo el fuerte sabor se mantenía en mi garganta.
No podía dejar de pensar en ella. En que tan lejos estaba de mi alcance.
Y sin embargo mantenía un sueño en que mis manos se perdían entre su rubio pelo, detrás de su cuello, y mi boca la recorría haciéndola estremecer; sintiendo su perfume arder en mi nariz, y en mi lengua.
Cuando escuche a mi amigo llamándome.
"¿Como?" le pregunté, saliendo de mi ensoñación. "Que esa rubia que estas mirando desde que empezaste el vaso es un putón".
Me pedí mi segundo vaso y alejé esos pensamientos, total, de todas maneras, estaba fuera de mi alcance.

Alguien lo es todo a la vez

Como besar tus labios, si son los mismos que ayer besaron a otra.
Como mirarte a los ojos, si ni siquiera puedo verme al espejo.
Como decirte te amo, si es imposible que un corazón que no late, sienta algo.
Como explicarte que nací muerto. Que en la vida mi único camino es la soledad.
Y no es mi pasado, ni mi presente que me condena; es la condenada vida que me tocó.
Te pido que entiendas, y que te alejes de mi, porque no soy quien crees que ves, quien crees que amas.
Pero no te pido que me entiendas. Intente eso por años y fracase una y otra vez. Remé contra lo que soy y siempre termino en el mismo canal. Porque soy así, y mi destino es descubrir que el destino no existe, que lo hacemos nosotros. Y que si uno cree que no es indicado para alguien, probablemente termine siendo verdad.
Lastima que todavia no lo sé, pero ya voy a tener tiempo de descubrirlo...

Sin duda era el mejor artista de la ciudad.
Su fama tenía respaldo en sus cientos de obras de renombre, y ésta estaba trascendiendo las propias fronteras del continente.
Recuerdo que desde pequeño se interesaba por todo tipo de manualidades. En la estancia de su padre, siempre que había que reparar algo, él estaba revoloteando cerca. Preguntando, inquieriendo, llegando a ser a veces verdaderamente molesto. Pero era solo un niño, y yo un simple empleado. Que más podía hacer que granjearme su simpatía respondiendo sus constantes preguntas. Preguntas sobre la madera, sobre los clavos, sobre los martillos, sobre pintura; sobre lo que fuera que estaba haciendo en ese momento yo.

Pero especialmente recuerdo un día:
Debió haber sido en verano, porque la temperatura era muy alta y me sentía agobiado por el calor...o por sus quince preguntas anteriores...todavía no lo sé.
Con mis veinticinco años de edad, y mis tres años de experiencia en ingeniería, sumado a mis siete años de trabajo en la finca, era jefe de todo el mantenimiento de la casa y la pequeña fabrica de lácteos que allí se encontraba. Y ese día estaba trabajando en una nueva planta, pero suponía para mi un problema la alta temperatura de la zona. Ésta hacía que los equipos de refrigeración se dupliquen, y era un precio demasiado caro que la pequeña empresa no podría afrontar.
Como de costumbre, tenía a Pablo, con sus 13 años, a mi costado viendo mis anotaciones y planos. Luego de un extraño y largo rato de silencio me dijo: ¿Porque no haces un cielo raso y le pones ventiladores que hagan circular el aire entre el techo y el cielo raso?.
La verdad, todavía no puedo explicar de donde sacó la idea; si la inventó o la vio en algún lado. Pero fue un éxito, y me valió a mi la total confianza de su padre, y a Pablo, mi total admiración, aunque este no fuera el mejor premio por su logro.

Desde ese día, sus preguntas no me molestaron más, y gustoso comentaba con él distintos detalles sobre los trabajos.

No se dedicó a la ingeniería, como yo le recomendaba cada vez que hablabamos de sus estudios. Se dedicó al arte, y por suerte!
Ahora es él el jefe de la estancia, aunque no suele venir mucho, salvo a charlar con la gente que trabaja acá y a tomar mates conmigo.
Hoy justamente vino y me contó que en Viena lo reconocieron con un premio importante de allá, por unas obras que hizo mientras estuvo recorriendo Europa, y le ofrecieron trabajo permanente en una universidad.
Hoy, rememorando, me di cuenta que este muchacho nació con ángel. Y que alegría haberlo conocido!

Tu nombre

Desde mi delirio puedo ver que te equivocas. Y no es porque vea muy lejos, los hechos me lo demuestran. Quisiera cambiar, pero vos sabes que me cuesta, dios si lo sabes. Trato de seguir, de lucharla, pero en momentos así, donde veo la luz pero no puedo seguirla, me da tanta impotencia, dios si me da impotencia. Y vos conoces ese sentimiento, sabes que a veces no hay ánimos para salir de ese pozo.
Pero hoy puedo decirte, que sí es posible salir. Y no es el amor, o una cura misteriosa la que te va a ayudar. Sos vos, solo vos.
Se trata de encontrar cuerdas a nuestro alrededor, y de usar esa fuerza, esa energía que tantas veces nos invade.
Aunque en este caso, si es el amor lo que me ayudo a salir. Esa fuerza, esa energía, la encontré en tus ojos... Y así es, tan simple como mirarte.
Y es así, como la belleza no mira, es mirada. Porque esa energía no te pertenece solo a vos. Ese hechizo que llevas con vos, es de todo aquel que necesite una guía, quien te mire como te miro ahora.
Mirame ahora... Y tal vez, yo también posea esa magia...

Un solo camino

Poco me importaron mis palabras cuando te vi. Poco me importó mi moral, mi pasado y mi presente. Es que cuando tus ojos se cruzaron con los míos, nada más me interesó. Es que detrás de esas pestañas se esconde el silencio, se esconde la razón, se esconde todo lo que alguna vez me atrajo.
Sobre tus ojos pesa toda una vida de ilusión. Un sinuoso camino que llamas vida, pero te prometo que la vida empieza con nosotros dos juntos.
A riesgo de equivocarme juego todas mis fichas. A riesgo de sonar pretencioso te deseo. Y a riesgo de perder todo, me arriesgo.
Todo tan redundante como el hecho de verte y enamorarme. Todo tan lógico como saludarte y sentir lo ilógico del amor. Todo tan simple, como el juego que jugamos, que alguna vez vivimos, y que vamos a unir en una sola senda, en un solo destino.
Tan evidente como amor adolescente. Tan simple como lo que me causas. Tan perfecto como aquel que lo sepa ver. Tal destino que voy a crear. Tal genialidad que ninguna estructura pueda resistir.
Como en una bossa, te voy a besar, te voy a acariciar. Como en una bossa te escribo y te abrazo. Como en una bossa, vas a bailar.

La soledad es totalmente necesaria. Hay momentos en que uno solo necesita escucharse, lejos de todo ruido, todo eco. Pero esto puede ponernos en una situación complicada si tenemos algún tipo de compromiso y simplemente queremos estar solos.
Suelo ser del tipo de persona que de vez en cuando necesito separarme, relajarme y meditar. Sopesar todo tipo de decisiones, a veces cotidianas y otras veces únicas. Pero sobretodo necesito estar solo para encontrarme, para saber quién soy, porque a veces me pierdo en el torbellino rutinario de todos los días.
A la soledad hay que saber manejarla. Puede ser una amiga incondicional o un escoyo que debemos superar. Y poder superarla puede hacer de la persona el ser más estoico del planeta. Porque no es fácil superar el dolor que puede producir la soledad en exceso. Generalmente ésta nos vuelve egoístas, nos genera odio e incomprensión, y sobreponerse a semejantes sentimientos es complicado. ¿Cómo podemos querer y comprender al otro si solo lo vemos con nuestro cristal?
Y es tan difícil hoy día tener privacidad, que esto nos hace desear con mayor fuerza estar solos. Se alarga la adolescencia y es más complicado “sentar cabeza”. Por eso es tan importante tener nuestro espacio-tiempo, que nos ayude a estar equilibrados y en armonía con nosotros mismos. Estamos en contacto tan cercano, con tantos elementos a la vez, que resulta imposible diferenciarnos de estos y ser personal.
Hagamos que nuestras vidas sean nuestra, y no de los compromisos, de los elementos, de los demás. Y empecemos respetando al otro y a sus decisiones. Empecemos respetando la vida por sobre todo.

Estaba devastado.
En solo 15 minutos de fuego enemigo había perdido a tres de sus amigos, los últimos compañeros de entrenamiento. Y no solo pensaba en ellos.
Desde el comienzo de la guerra cargaba con el peso de la muerte de los enemigos caídos en manos de sus disparos. Se preguntaba constantemente: ¿Soy un asesino?.
Por más que intentaba no podía comprender como un humano viviendo en sociedad, consideraba que un asesinato era el peor delito, pero en la guerra éste tenía un fin justificado. Atribuía esto a que el hombre poseía una razón subjetiva y que la única verdad se encontraba en la naturaleza, lejos de todo elemento humano.
Aunque su país había ganado la guerra, había perdido miles de vidas, y sobre todo, no sabía que hacer con los soldados, ahora llamados héroes, que nunca podrían superar tal autodestrucción humana.
En el colectivo de vuelta a su pueblo cabilaba sobre dichos aspectos, y esperaba de alguna manera, encontrar su vida como la había dejado tres años atrás.
Pero nada de eso estaba. Solo la promisoria ilusión de poder vivir en paz.

Estaba devastado.
15 años había pasado desde su vuelta al pueblo.
Sin embargo, otra vez lo acosaba ese sueño, en el que socorría a su amigo, destrozado por una ráfaga de metralla. Sus ultimas palabras resonaban tan claras en sus oídos: - Mami, papi...
Pero ya nada podía hacer, junto con sus tres amigos, él también había perdido la vida.

Crisis

"No pretendamos que las cosas cambien, si siempre hacemos lo mismo. La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países, porque la crisis trae progresos. La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura. Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar 'superado'.
Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis, es la crisis de la incompetencia. El inconveniente de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones. Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia. Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto, trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora, que es la tragedia de no querer luchar por superarla."

Albert Einstein

Más loco que un alfiler

Encerrado tras, como suele suceder en estas historias, muros invisibles. Sus sueños se encontraban archivados, mezclados y empolvados por el paso del tiempo.
Poco a poco el gris lo iba consumiendo.
Recuerdo que era analítico y observador. Desde chico se podía ver, como a cada pequeño suceso le exprimía el jugo de la meditación.
Pero los reveses de la vida lo habían cambiado. Los sacudones hicieron que, despacio, fuera construyendo bases. Bases sobre las cuales se construiría su propia cárcel.
Es así de magro el culturalismo que sufría. Y es normal, claro que sí.
Lo que no era normal, era verlo encerrado, sin rumbo. Atrapado entre su insistencia enfermiza de analizar, y su instinto de supervivencia en un mundo que no permite varias acepciones para una sola pregunta.
Hasta el día en que se encontró un alfiler.

Recuerdo la emoción de su voz, esa calurosa noche que me llamó. Estaba acostado en mi cama, mirando un capitulo de "Lost", cuando comienza a sonar mi celular.
- ¡Lolo!, ¡no sabes lo que me pasó! Estaba caminando a mi casa, recién, y me encontré un alfiler!
- ¿¡Y eso que tiene que ver boludo!?
- Bobo ¿no te acordás que te conté el viernes?
- Imposible, me conoces desde hace bastante!
- Si, ya se que sos un colgado. Bueno ¿te acordás que estaba buscando desde hace un tiempo, una idea para mi libro?
- Ah, sisi
- Bueno, ya está, desde que me encontré ese alfiler estoy escribiendo sin parar. ¡Ya llevo cuarenta páginas!
- Pero no entiendo, ¿estas escribiendo sobre un alfiler?
- ¡No paja! No sabia como continuar, y me sentía encerrado como en una burbuja, ¡y voila! ¿Que mejor manera de salir de una burbuja que pinchándola?

Así era él, ¡cada salida tenía!

As long as there's a bed beneath the stars that shine

Que casualidad.
Extraña casualidad.
Aunque en Quanto, la casualidad no existía, porque la perfección era ley. Y ley natural.
Este país, era un reloj Suizo. Solo de vez en cuando, cada muchos años, la perfección se veía interrumpida. Un principe, de entre cinco hermanos, nacía con una mancha, signo de maldad. Hecho que constituía delito natural, y que merecía pena capital, haciendo de este país, otra vez, un lugar perfecto.
Pero como siempre, en toda fabula, esta era la excepción:

Quanto, se encontraba revolucionada por el cercano nacimiento del 5 varón, hijo de los reyes del país. Acorde a años de repetitiva historia, debería nacer el marcado por la bestia. Blanco de todo el odio del país.
Y así fue, como marcaba la historia, que el 15 de junio, nació.
Pero para sorpresa de cada habitante de Quanto, no tenía marca alguna.
Era perfecto. Como sus cuatro hermanos. Y como todos los habitantes. Pero la diferencia se encontraba en que su marca sería cambiar el destino del país. Romper la perfección y dotar a cada habitante de vida...
Así fue, como una vez mas, la vida fue vida. Y la imperfección hizo de esta, un oasis de perfección.

13

Un poco salpica, un poco duele. Pero es necesario. ¿Cuando uno esta atrapado contra la pared que mas podes hacer?
Como cuando al niño se le dice que no toque que se va a quemar. Y el niño toca. Porque lamentablemente, como es común, tenemos que aprender de la experiencia. Es la naturaleza del humano. La triste naturaleza. Tan sabia, y tan inocente a la vez. Perfecta analogía de vos.
Entendé por favor, que esta es una maldita época, que ataca con toda su furia, y me arricona. Despacito, como ave de rapiña, sobrevuela la zona. De a poco deciende, hasta tocar el fondo. Y como tal, vuelve a renacer. Remonta, aletea desesperada, dejando atras en su estela, toda la furia del pasado. Y vuelve a ser la sabia naturaleza que demuestra todo su esplendor.
Puede sonar un poco descolocado, como palabras atadas a la fuerza. Pero creeme que es la explicación mas personalizada que puedo hacer de, repito, esta maldita época para mi. Donde no recuerdo haberme quemado. Pero lo siento. Como si hubiera sido en otra vida.
Esta maldita epoca. Donde la incertidumbre me arrincona y me odia.
Por eso te pido: por favor entendé, y salí, como tarde o temprano vas a hacer.

Triste canción, para quien nunca supo ser

Se encontraba solo, en el medio del bosque. Algo mas en su vida se había perdido y creía ser él. Pero en lo profundo sabía que era el mundo, que vivía equivocado.
No entendía la soberbia, no la soportaba y en su presencia sentía que la vida se reducía a cenizas.
Se había perdido, sentado en una piedra, en el desierto. Sus desatinos eran errores del mundo, que giraba al revés, y dejaba de ser él para reconocer, que probablemente, estaba perdido. Pero no. Reitero, era la tristeza que lo embargaba, que le había ganado, que supo magra como trago de vaso equivocado. Extrañaba el éxtasis que cierto elixir le había brindado.
Lloraba el naufrago, en el mar de ilusiones. Ahogado en recuerdos, se sentía muñeco voodoo. Aquellos eran los alfileres, que picaban donde la nostalgia abundaba. La memoria era la villana de la película, mientras en el espacio flotaba perdido el hombre, alejado de toda razón, toda vida...

Era su eterna soledad la que creaba submundos en la que el protagonista vivía en un tiempo cíclico, burlón, que no respetaba agujas.
Triste historia la del pobre hombre, ciego de alma.
Triste canción, para quien núnca supo ser.